| Maja |
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MARCHANDE
d'art, c'est ce qui est écrit sur mon passeport. Ça sonne comme
marchande d'armes. A tous les coups le douanier lève le nez d'un air
suspect : « contrôle des bagages! » Il y a une odeur de trafic,
de magouille. L'art et l'argent en ménage, c'est forcément
suspect.
Et pourtant, il ne s'agit que de vendre. Pas de bazookas dans l'affaire,
juste de l'art.
Et vendre, c'est pas de la tarte.
Et puis vendre à qui d'abord ? Aux présumés
collectionneurs qui s'intéressent aux oeuvres conceptuelles, à de
la merde en boîte signée Manzoni, à une pelle accrochée
à un mur, signée Joseph Beuys ? Ça les fait rire les
collectionneurs présumés. Ils sont sceptiques. Ils doutent : «
Ces qui ces gugusses?... Mon fils pourrait faire pareil !... Je me demande
pourquoi je me fais encore chier dans mon bureau, alors que dans une boîte,
ça vaudrait de l'or... Tu te fous de la gueule du monde avec ton art
Conceptuel... »
Moi aussi, ça me fait rigoler. En quinze années de sacerdoce
et de prêche dans le désert, j'ai eu parfois l'immense satisfaction
d'en véroler plus d'un ! Pour le plus grand bien de l'humanité
bien sûr, en tous les cas à mon sens. « Non mais, tu ne vas pa
nous faire croire que tu y crois ? » Non, évidemment. Ça fait
juste quinze ans que je consacre mon unique et précieuse existence à
faire n'importe quoi, pour le plaisir ! Pourtant, je sais de quoi je parle ! Ils
feraient mieux de me suivre ces collectionneurs présumés, suivre
la marche en avant de l'histoire de l'art, celle à laquelle je crois.
Mais pour coller à son époque, il faudrait déjà
savoir ce qui s'est passé en art depuis la découverte des
peintures des grottes de Lascaux. Oublions ça, je n'ai pas le temps, il
faut que l'argent rentre tout de suite. A moi de leur faire faire le grand saut
! Ils me remercieront un jour, tous, sans exception !
Alors je me mets à étudier le spécimen que j'ai en face
de moi. Il faut qu'il remplisse certaines conditions :
- Pour être collectionneur, il faut être riche. Une condition nécessaire
pour investir dans le superficiel, voire indispensable.
- Pour être collectionneur, un minimum de culture générale
est requis. Il vaut mieux éviter ceux qui pensent que l'art s'arrête
aux impressionnistes ou qui ont une biche aux bois accrochée au-dessus de
leur divan.
- Pour être collectionneur, il faut également aimer épater
la galerie.
Si le spécimen remplit ces trois conditions, alors le marchand peut
intervenir. Comment ? Mais par la séduction bien sûr ! Former un
collectionneur est un travail qui passe par le miel de la séduction.
Vendre de l'art n'est pas n'importe quel business. Il faut y mêler une
grande part d'affectivité, soit dans la relation au marchand, soit dans
la relation à l'objet ou vice versa...
Combien de fois n'avez vous
rien acheté parce que la gueule du vendeur ne vous revenait pas ? Et
combien de fois avez-vous acheté un objet dont vous n'aviez aucun besoin,
tout simplement parce que vous avez été ému par le sourire
de la vendeuse ou par son cul?
Vendre avec son cul est par ailleurs une expression très populaire
qui a le mérite de bien vouloir dire ce qu'elle veut dire, même si
le mot « cul » est à prendre au sens très large du terme
ou très éloigné. « Tu veux chéri que je te
montre mon César ou préfères-tu faire connaissance avec mon
Wharol ? » Est-ce bien sérieux ?
Pourtant, tant que le monde sera monde, il sera mené par le sexe et
l'argent, heureusement mariés dans le monde de l'art.
Séduire
demande de la beauté, de l'intelligence, de l'humour, du savoir-faire, de
la culture et que sais-je encore. Il faut appartenir à la race des grands
et des généreux, donner sans compter : flatteries à la
truelle, invitations très mondaines, présence enveloppante,
minauderies en tout genre pour forcer l'autre à céder comme si c'était
une question de vie et de mort, lui offrir le prestigieux privilège de
donner son argent aux artistes, commissaires-priseurs, galeristes.
Il faut obtenir de l'autre les moyens de sa propre subsistance et ainsi de
pouvoir continuer à le vampiriser, sans qu'il s'en aperçoive. Mais
je ne suis pas sérieuse... Je fantasme !
©
,
n°2, Novembre 1996, Paris.